El viento que en los picachos, soplara impetuoso, al cruzar los pinares, despierta las armonías despiertas en sus copas, en el claustro serena y se perfuma en la florida extensión del huerto vecino. Ganguea el viejo esquilón de la torre; su voz cascada corre por la llanura.
Y el río que baja al valle con la frescura de sus aguas, frescor y lozanía, tropieza en las rocas del cauce, rabioso espumajea, y pujante las salta, cantando embravecido la canción alegre de la abundancia y de la fuerza.
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Enrique de Mesa
